Elle se moque de pas mal de chose.

Elle chante.

Rudement bien même.

Il semblerait qu’il colonise les villes, où il trouve des nichoirs potentiels et du pigeon sans petits pois à tous les repas…

Son ombre est inquiétante lorsqu’il plane au dessus du jardin, mais ces cercles dans le ciel nous rappel les montagnes. 

Au début elle participait. A tour de rôle ils partaient ramasser les brindilles, les touffes d’herbe sèche. Et puis elle l’a laissé faire. C’était son nid. C’était son obsession, autant qu’il le façonne à son idée. Elle restait pour s’habituer au lieu. L’if, ils l’avaient choisi ensemble, mais maintenant, vu de l’intérieur, il lui paraissait bien sombre et sale. Elle n’a jamais aimé le changement, et lorsqu’il lui demande un conseil, ou lorsqu’il l’appelle pour lui montrer la forme que cela prend, elle fait la sourde oreille, semble perdue dans ses pensées.

Elle attend qu’il reparte pour jeter un œil. Il faudra nettoyer un peu, dégager d’avantage mais voilà qu’il est déjà de retour, il lui semble grand, fier, solide, déterminé et elle lui roucoule qu’elle l’aime et bien sûr il ne comprend plus rien.

Floc, floc

sur le phlox

Ce matin,

place au ballet.

Les fourmis se sont mis en tête de bousiller mon mur.

Je les ai vu, en colonne, avec application, creuser, déplacer les morceaux de joints en terre entre leurs mandibules pour les évacuer. Elles se faufilent par dizaines entre les pierres, et le mur est comme paré d’un collier de perle s’en cesse en mouvement.

Mais pourquoi ? Que leur ai-je fait ? Si elles veulent m’attaquer, si elles sont des millions de l’autre côté à attendre une brèche pour déferler sur le jardin, me grimper dessus et me dévorer de l’intérieur en passant par mes trous de nez, alors je me pose la question, pourquoi, pourquoi s’en prendre à ce mur, pourquoi ne pas bêtement passer sous le portail ?  

Week-end sans avions. Pas un tracé de panache blanc grâce à un nuage de cendre quelque part entre ici et la gueule de l’Eyjafjöll.

Dans le ciel, à voir tout de même, les figures libres improvisées par pigeons et tourterelles.

Sorte de croisement entre la mouche, l’abeille,

le colibri (pour le vol stationnaire)

et l’éléphant.

Au moment ou nous pensions avoir fait le tour, d’avoir en un an et demi fait connaissance avec l’ensemble de la population des boules des plumes, une silhouette grise et casque noir s’est posée sur une branche de boulot pour repartir aussitôt.

C’était monsieur. Dans le tilleul, avec calotte brune, voici madame, vive, joyeuse et sifflotante.    

Les battements du cœur de Marie sont loin d’être réguliers. C’est perturbant, parfois même inquiétant si on essai de chercher un rythme !

Certain jour, avec calme et attention on arrive à se mettre au diapason, à se faufiler entre ses fréquences et cela devient limpide et agréable. Mais cela ne dure jamais, il faut faire avec les brusques accoups, les accélérations et les freinages au frein à main.

Pour ceux qui ne la connaissent pas, il faut les prévenir. Il peut leur sembler qu’il ne bat presque plus alors que le rythme est simplement devenu lointain, volatile, et il faut leur faire prendre conscience que Marie est tout bonnement un peu parti ailleurs.