Au fond du jardin, alors que l’on n’y prête jamais attention il y a un hêtre pourpre qui se débrouille plutôt mieux que les autres. Il ne semble pas souffrir de sa position, de l’exposition ou de je ne sais quoi. Son feuillage dense décourage les oiseaux mais attire les chats qui viennent s’enrouler autour de son tronc pour dormir au chaud.

Maintenant, que les autres sont nus comme des vers, on ne voit que lui, ce mélange de couleurs d’automne, ce panache de fierté.

Ce matin, nous avons joué avec le vent à je-fais-un-tas-de-feuille-et-toi-tu-souffle-dessus-pour-tenter-de-nous-décourager. L’air était humide et les arbres complétement nus. Tout en ratissant nous avons parlé de feux de cheminée, de purger les robinets extérieurs et même un peu réfléchi à un endroit pour mettre le sapin. Lorsque nous avons rassemblé tous les tas de feuille pour n’en faire plus qu’un gros, le vent, mauvais joueur a violemment claqué le grand portail bleu. La pelouse était gorgée d’eau, le ciel avait la couleur de celui qui ne pense qu’à se coucher, tout était pénétrant.

Et puis le soleil obstiné a percé, le thermomètre a légèrement frémis, le temps qu’une guêpe et une abeille viennent butiner les chrysanthèmes. Il n’en fallait pas plus pour nous arrêter un instant, et nous surprendre à parler de la mer qui nous manque, de siestes à l’ombre du if, du rosé qu’il nous faudra boire, à nouveau, sur cette terrasse. Là.