Ce n’est pas encore la brume de Toussaint, elle est moins dense, moins humide, moins enveloppante. Elle se contente d’ébouriffer les formes, de s’agripper aux fils de soie avant de se réduire. Il lui manque un rayon de soleil à l’oblique pour découper des silhouettes autour des troncs pour être parfaite, comme il faut. Mais déjà, elle nous cache le vol des grues que l’on entend gueuler, là haut, poursuivies par l’hiver.