A la terrasse, à éplucher des œufs de caille , voir un lièvre passer en courant et se demander :
1) Alice, dans le conte, elle court après un lièvre ou un lapin ?
2) N’est-ce pas sensé annoncé une catastrophe ? La forêt serait elle en feu ?
3) C’est pas un peu n’importe quoi les villes maintenant ? Et pourquoi pas des chevreuils tant qu’ils y sont ?
Les trous dans les bords des feuilles…
chez les sauterelles on appelle ça
un petit creux.
Saleté de sauterelles ?
Partir un premier juillet avec le monde.
Mais moins loin.
Avec le soleil couchant.
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Au début c’est une histoire assez technique de netteté, de distance, de millimètres, c’est plisser les yeux comme ça. |
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Ensuite il c’est s’interroger sur le tout, le cadre, la composition, le découpage de ce que l’on retiendra, c’est pencher la tête, sur le côté. Et puis après, seulement, on prend plaisir à jouer avec la lumière, a essayer d’en faire le contour, en retenant son souffle. |
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Je pense à ce vieux cri à moitié étouffé que l’on peut encore entendre dans les sous-sols des remises des meilleures bibliothèques municipales :
"Dressez haut la poutre maitresse charpentiers !"
Et du haut de l’escabeau, je ne peux que rigoler.
"Si au moins il y avait un chien.
Qui passerait son temps à venir déféquer sur la pelouse.
Un blanc avec de longs poils noirs…"
Selon une légende, un martinet qui se pose ne pourrait plus jamais s’envoler.
Un élément du ciel, qui ne décroche jamais, qui peut dormir en volant, faire des pointes à 150km/h, des piqués, des vrilles, passer sans freiner dans des trous de 15cm,
rester des jours au dessus de nous, sans besoin de toucher la terre, se nourrissant du plancton de l’air, s’enivrant continuellement.
La thomise blanche chez les araignées c’est un peu la brute épaisse.
La thomise ne fait pas dans la broderie, ne se mouche pas dans la soie, ne perd pas son temps à tisser ou à enfiler des perles, elle agit.
Elle se cache sous les pétales des fleurs dont elle a pris soin de prendre la couleur, et dés qu’un insecte insouciant, voir même gros, se pose dans son assiette,
elle bondit, le griffe, le mord, lui injecte ce qu’il faut de venin. Bref, à la hussarde comme qui dirait.
Après, non plus, elle ne l’emmaillote pas, elle n’en fait pas un joli paquet, on n’est pas chez Rotchild.
– Cette année il ne faudra pas compter sur les fleurs de la clématite.
– Et alors tous ces bourgeons ?
– Ca, j’ai peur que cela ne soit que des boutons de feuilles…
– Non…
– Hum, si, si, je t’assure que de la feuille, que du vert, autant faire une croix sur tout autre couleur…
– Humpf, que des feuilles hein !
– …
Tiens ! Une feuille d’or au milieu d’un bouquet rouge.