J’ai recherché auprès de « Faust » et de sa Marguerite vénale et légèrement idiote,
je me suis aussi tourné vers la reine Margot, Marguerite d’Angoulême reine de Navarre
et je n’ai pas plus trouvé ce penchant irrésistible portée par cette fleur,
cette tentation d’être minuscule,
suffisamment insignifiant
pour pouvoir s’y allonger,
pour somnoler de tout son long au travers de cette mousse de petits doigts dressés et souples, qui ne demande qu’à m’absorber, qu’à m’engloutir en silence et à me faire disparaitre.

La différence entre les libellules et les agrions se situe au niveau des ailes et des yeux. La libellule est également un odonate mais du sous ordre des anisoptères alors que l’agrion est un zygoptère.
Les zygoptères  (=ailes jointes) ‘rangent’ leurs ailes au repos sur le coté de leur corps alors que les anisoptères (= ailes inégales) les placent au dessus, à l’horizontale. L’agrion possède des yeux bien séparés sur les cotés de sa tête alors que les libellules ont généralement des gros yeux joints.

Ce qui n’explique en rien cette présence dans le jardin alors qu’il n’a pas plu plus depuis plus d’un mois et que cela reste des animaux d’eau, de mares et de ruisseaux.

Mon merle a perdu une plume,

mon merle a perdu une plume,

il chantera plus mon merle,

il chantera plus… (Traditional French Song)

Ce matin, le merle a perdu

la tête aussi.

J’ai l’impression d’être Calvin, d’avoir attrapé un papillon dans un bocal.
Je peux le montrer mon papillon, je peux aller, fièrement, voir mon pote Hobbes et lui mettre sous le nez mon bocal en lui disant  : « regarde j’ai attrapé un papillon ». Et je sais aussi que Hobbes, à sa façon, mettra un terme à cet état de grâce, car Hobbes ne regarde pas les papillons de la même façon,  qu’il me répondra quelque chose comme : « si les gens pouvaient attraper les arcs-en-ciel et les enfermer dans des zoos, ils le feraient » ce qui donne plutôt envie d’ouvrir le bocal pour laisser partir le papillon.

J’ai l’impression que dans la plupart des langues, le mot papillon n’a pas d’étymologie facile. Qu’il ne ressemble à aucun autre mot. En anglais, butterfly signifie ‘mouche à beurre’, alors qu’il n’y a aucun rapport entre le papillon et le beurre mais bon,  nul doute qu’il s’agit d’une nouvelle trace d’humour anglais.
Peut être tout simplement que ce mot on ne peut le rattacher à aucun autre, que c’est trop compliqué, qu’un papillon coloré, qui vole de cette façon aérienne, légère, imprévisible et silencieuse cela ne ressemble à rien. Un animal impossible,  aussi impossible qu’un arc en ciel, presque sans aucune valeur réelle, presque comme un bout d’imagination, un vrai rêve.

Un jour, Zhuangzi se réveille en sueur parce qu’il a rêvé qu’il était un papillon…
Or, en se réveillant, il n’arrive pas à déterminer s’il est Zhuangzi rêvant qu’il est un papillon, ou s’il n’est pas plutôt un papillon rêvant qu’il est Zhuangzi…

– Dis voir, ils n’étaient pas là la dernière fois.

– Les iris ? Tu parles de cette rangée d’iris ?

– C’est ça.

– Ils n’étaient peut être pas aussi hauts.

– Ouais, ils étaient peut être même au moins encore sous terre.

– C’est possible.

– Mais là, ils sont bien beaux

– Ouais, alignés, comme à la communion.

– Sont bien beaux.

– Ouais c’est une belle surprise.

– C’est ça.

Le premier muni sans doute d’un GPS plus performant que celui qui nous demande de faire demi tour au beau milieu de l’autoroute A9 et qui a su le guider depuis le désert du Sahara jusqu’à ce pot en terre, petit point orange depuis le ciel, cible parmi tant d’autres, le premier donc est là, il est revenu. Fidélité à ce pot, qu’il reste à préparer en attendant madame, fidélité au jardin où il doit y faire bon vivre jusqu’à l’été.

Le second qui n’a guère quitté le quartier, qui s’est contenté des baies sur les haies et des fruits d’hiver,  continu d’installer son nid dans le seringa, mais côté mûr, bien caché, persuadé que nous n’en savons rien, le second donc, qui s’envole précipitamment en lâchant son cri d’alarme dés que nous nous approchons du garage pour rappeler qu’il n’est pas domestiqué.   

L’instant de la saison, de la position du soleil, du développement du bourgeon pour un rouge passionné, celui du sang, des muscles, de la bouche, des lèvres, du cœur, du feu qui crépite, des braises.
Quelques instants de chaleur accueillante, d’appétit, de vie, de force vitale, de fête, du spectacle de la richesse, des émotions, de la pulsion, de l’envie, du désir.
La couleur du diable, de la tentation, du feu, de la destruction, du sang versé, de la chaleur cuisante.

Le rouge qui va jusqu’au pourpre.

Si nous avions été sur la lune (plutôt que dans), l’appareil photo aurait mis 6 fois plus de temps pour tomber et rebondir sur le sol.

Il m’aurait fallu un simple bond pour, des escaliers (qu’étais-je bien parti chercher?), arriver jusqu’aux pieds du télescope, et le rattraper au vol.

Et c’est la Grande Muraille de Chine que nous aurions prise en photo.

Ne pas se laisser enivrer

par la fougue de la machine

dés la première tonte

et épargner le coucou.

Je n’ai pas oublié, l’an dernier elles étaient après le mur, à décimer le torchi, les joints entre les pierres. Alors, au moment même où les maçons tentent de le restaurer, au moment où ils jonglent pour ne pas qu’il s’écroule, je les découvre, à l’autre bout du jardin, sur le cerisier, entre les pétales des fleurs blanches.

Et bien qu’on me rassure, qu’on m’affirme que c’est plutôt bon pour l’arbre, que cela ne craint rien pour les fruits, je ne peux m’empêcher d’avoir un doute, de voir tout ça d’un mauvais œil.