Dans notre trip tipi,

indiens, vie à la nature, etc.

on a qu’a dire que les mouches sont les vautours de notre plaine sauvage,

qui attendent patiemment la charogne et la viande froide

et plombent de leur vols funèbres,

l’atmosphère déjà brulante de nos terres sacrées.

A travers une herse d’herbes folles où un flot de lumière dégringole, un minuscule funambule tourne et telle une bulle s’arrime sur un bout de tulle.

Equilibriste et opiniâtre, l’acrobate à six pattes, essaye tout simplement de faire de l’épate.

Encore raté crie l’araignée.