J’en ai vu des beaux en Belgique début août.
Affairés sur un seul arbuste, il y en avait au moins quarante à fouiller les fleurs,
avides d’un truc invisible à mes yeux. Tellement occupés que l’on aurait presque pu les caresser,
leur arracher les ailes ou les épingler directement sur place.
Parmi eux il y avait un vieux machaon aux ailes abimées.
L’une d’elle était si atrophiée qu’il manquait la longue virgule noire si caractéristique,
qui semble d’ordinaire lui faire une longue cape en tissus délicat.
Un air de baroudeur dans des fringues majestueuses. Il ne doit plus rester grand-chose de lui aujourd’hui.
Chez moi ils ne s’attardent pas, le jardin est un lieu de passage,
un couloir aérien qui relie des terres que l’on imagine plus propices.

L’arbuste est moins beau aussi que chez les cousins,
les branches partent dans tous les sens et les tiges semblent avoir longuement hésitées avant de fleurir.

Alors nous avons droit aux papillons de nuit en plein trouble du sommeil, des petits un peu perdus
ou les lourdauds assez bruyants.